Era stanca di mentire. Le fondamenta di quella casa erano state costruite solo sulle bugie e sui segreti, e forse era tempo che lei aprisse i cancelli di quella villa e spalancasse le finestre per far entrare il sole, e permettere alla verità nascosta di uscirvi. Il suo castello si stava sgretolando e lei sarebbe morta lì dentro, schiacciata da quelle stesse mura e dai suoi segreti. Cosa le importava se il mondo avrebbe saputo? Cosa poteva mai accadere se la gente avesse parlato ancora di loro, se avesse messo insieme i pezzi e avesse scoperto che la felicità di quella famiglia era solo una maschera, la stessa che lei aveva indossato il giorno del suo matrimonio per sentirsi all'altezza, per non dover rinnegare il suo giuramento? Dover ammettere che lei non era mai diventata veramente la moglie di suo marito, ma solo un suo gioiello che ogni tanto sfilava dalla custodia e lasciava che gli amici ammirassero invidiosi, ma che riponeva quando diventava troppo ingombrante e luccicante?