"Ricordo quando la sera, stremati dalla fatica del raccolto, ci sedevamo attorno ad un fuoco per separare le olive dalle foglie. La mani spaccate dal freddo, eppure bastava una sciocchezza e si rideva per ore. Le lunghe attese al frantoio che trascorrevamo chiacchierando e bevendo un bicchiere di vino. Il nostro olio, ogni anno più buono, che ci dava forza e speranza. Molti di noi s'incontravano solo al frantoio e in chiesa, il resto era fatica nei campi: il ballo delle stagioni, i figli che crescevano, le luci limpide della tramontana. La terra è la sola verità. L'unica vera madre che ci può amare e mantenere nella condizione di uomini così come siamo da millenni." (Franco Ranucci)