Siamo proprio sicuri di conoscere il tempo? Siamo proprio sicuri che nessuno sia in grado di percorrerne gli infiniti corridoi a suo piacimento? Siamo proprio sicuri che griglie e stringhe temporali siano solo teoria? Siamo proprio sicuri che la storia, vissuta e conosciuta finora, sia quella reale? Siamo proprio sicuri che il passato sia immutabile, e che come in "Matrix", abbiamo tutti preso la pillola blu? Allora, se siamo sicuri di ciò, cosa diavolo ci faceva Nigel Storm, fotografo freelancer di grido, in una taverna vicino al Brennero, nel 1771, a pranzo con Wolfgang Amadeus Mozart e suo padre Leopold, più di due secoli prima della propria nascita? Cosa sarà mai quello strano congegno dal quale sembra non volersi separare? Perché un negozio di orologi dall'aria dimessa, gestito da un vecchiaccio dispotico e amorale, d'un tratto è divenuto così importante per lui? E ancora: Siamo proprio sicuri che il sarcofago di porfido rosso, presso l'Hotel des Invalides di Parigi, contenga veramente le spoglie mortali di Napoleone? Siamo proprio sicuri che un'avanzatissima civiltà si sia estinta improvvisamente per cause naturali? Un viaggiatore del tempo può dirsi al sicuro una volta terminata la propria missione, oppure deve ancora fare i conti con qualcosa, o qualcuno, in agguato? Chi decide della vita e della morte? Il destino, come ci hanno insegnato a credere?